Esta Noche

Ahora estoy, frecuentemente ocupado fuera de este mundo. Aunque en él, sin lugar a dudas. Tengo un montón de problemas por resolver, aunque mi escritorio está vacío. A veces postergo todo con la esperanza de que se acabe el mundo mañana, de una buena vez. Luego despierto igual que siempre, mirando el techo blanco, pensando en mi trabajo, instancias y haciendo planes raros a los que tu llamas ilusos, tal ves eso sean, si. Y el tiempo pasa y me doy cuenta que la vida no es poesía, no es música, no es arte. La vida corta como un cuchillo atravesando cuidadosamente filamentos musculares. Será por eso que necesitamos de todo aquello, para no morir como esos animales que nos sirven de alimento. Vacíos de todo. Con el alma colgando por allí, quizas… la vida sea mas que sueños tras unos puntos suspensivos, no sé, simplemente sucede cada cierto tiempo, todo empieza a carecer de sentido…

La ciudad se siente tan fría y vacía. Los semáforos varados en amarillos tonos parpadeantes me recuerdan que no voy a ningún lugar en particular, y el sonido del mar al llegar a casa se burla de mis sueños. Es inútil tratar de encontrarte, sé en donde estás; es inútil tratar de engañar este nudo en la garganta…